Quando valutiamo un disco, subliminalmente addestrati in simile impresa da decenni di stampa musicale, siamo normalmente inclini ad anteporre –anche se non lo sappiamo- il suo valore di scambio a quello d’uso. Per valore di scambio sia qui intesa la smerciabilità del prodotto culturale sul mercato della sacrosanta chiacchiera, quella che ci consente di fare incetta di like facili sul nostro profilo facebook o andare lisci in qualche discussione tra amatori iper-storicizzati. Il valore d’uso, dall’altro lato del fiume, è banalmente il piacere che un ascolto può recarci.
In che misura il piacere viene ingenerato dall’originalità di un’opera musicale? Da cui germina l’ulteriore domanda: quanto i nostri centri recettori sono sensibili alla novità al fine di secernere ciò che volgarmente chiamiamo godimento?
Lascio in sospeso tali annosi quesiti afferenti alla sfera dei massimi sistemi e continuo a frugare nei bauli in cui il manuale del giovane recensore à la page ha prescritto di relegare quei tesori non immediatamente convertibili in copie vendute e profusione di like.
Faccio riferimento a opere la cui bellezza, per una tragica, diffusa sorte, non è riuscita a uscire dal cono d’ombra della fama di artisti ben più quotati, accumulando strati di ragnatele che col tempo si sono morfizzati in stoffa preziosa.

Ricordo bene la recensione che mi portò ad acquistare questo disco. In breve diceva: molto bello sì, solo che –peccato!- esiste un gruppo di nome Pink Floyd il cui numinoso passato non può essere facilmente eluso. Probabile risultato: a parte qualche spericolato completista, chi lesse preferì tirare fuori “A Saucerful of Secrets” dagli scaffali e risparmiarsi le sedicimilalire che sarebbero occorse per portarsi a casa “Labyrinth”.
Da parte mia, nella donchisciottesca pretesa di combattere l’entropia estetica universale, presi a stipare la quasi totalità dei miei mixtape adolescenziali di “Touch the ground”, “The grazing eyes” e “Always aflame”. E a puntualizzare un’efficace strategia di reperimento di qualsiasi precedente traccia discografica di questi strampalati australiani psichedelici. È un’operazione che anche oggi, a distanza di quasi trent’anni, v’invito a compiere.
Tutto quello che i Moffs hanno prodotto ha come scala di oscillazione docimologica due soli indicatori: eccelso e ottimo. Ogni tassello del loro breve iter discografico possiede una variabile ripartizione di pezzi spettacolari e trance mesmerizzanti: su “Labyrinth” (1988), unico long playing della band, l’armonia e la compiutezza di questa mescolanza raggiunge il suo zenit.

Avrete appena finito di estasiarvi per la lussureggiante, sotterranea perfezione architettonica di “Touch the ground” (e che farà litigare, come fu per i Floyd, psycho-addicts e progsters per chi debba incollarvi prima la propria sigla preferita) che ecco “Tapestry”, a serpeggiare per piani riarsi lungo sentieri d’incanto orientale, e poi “Surprised” che jamma tra incensi e scantinati muffosi. “The grazing eyes” serve ancora a fare innamorare, platealmente, e a suggerire quanta semplicità armonica possa occorrere alla musica rock per tirarci fuori la nostra buona dose di pelle d’oca.
Il lato B del vinile sembra seguire grossomodo il medesimo schema strutturale: si parte con il pezzo più articolato (“Desert sun”), si prosegue con il pezzo più auto-avvolto (“Always aflame”), si giunge a quello più “improvvisativo” (“Stealing cake”) e si termina con il più suggestivo (“Who’ll point you”).

Immaginatevi dunque i Moffs come un’entità creativa dannatamente trascurabile, se avete finito per convincervi che ogni reale debba essere necessariamente razionale e che la musica non sia faccenda primariamente edonica, quanto piuttosto ossessione evolutiva.
Che però il tempo sia un percorso progressivo procedente da un meno a un più, un inesausto delirio prometeico ansioso ogni istante della propria negazione nell’istante successivo resta ancora tutto da dimostrare. Anzi: da non-dimostrare. Certe cose non si comprendono, ché in quel forsennato gesto rischiate di distruggerle. O ancora peggio: di sprecarle.

Alessandro Calzavara

“In copertina: Labyrinth (front cover, The Moffs, 1988)”